Eu gosto de cor, de vida, de energia. Gosto da cor da paixao, do desejo pululando ao redor e fazendo comichao no estômago feito borboletas em sinal de felicidade infinita. Simplesmente voando. Eu gosto do colorido do barro do meu Nordeste, da folha verde da cana de acúcar. Gosto do colorido das nossas matas e florestas(mesmo que estejam e sejam devastadas, diariamente).
Sou apaixonada pela vida que me encantava os olhos, todas as vezes em que olhava o mar. O azul do mar de Maceió...a cor infinitamente bela da neblina que misturava nuvens e o oceano num jogo de cores que nada lembrava os dias sombrios que vivi por lá.
O resto de terra entre os dedos da menina solitária que fui quando passeava pelo chao enlameado da fazenda do meu avô paterno. Eu era bem crianca mas ficava horas correndo e admirando meu avô , de longe, cavalgando num cavalo branco. Hoje, nao sei quem era mais imponente. Se o cavalo ou o homem de olhos - um misto de azul com mel- prescrutadores.
Meu avô paterno foi o homem mais charmoso que eu conheci em toda a minha vida. Era de uma beleza encandescente. Nao tinha mulher na cidade em que nasci que nao tivesse tido uma paixao recolhida por ele. O sentimento daquelas mulheres nao tinha relacao alguma com o poderio econômico dele. Ele detinha uma masculinidade indecifrável. Tomava vinho em copos específicos. Vestia roupas de linho e até para cavalgar usava roupas elegantes. Se o definisse por cores, eu diria que meue avô foi um misto de vermelho-paixao com o verde da esperanca e certeza de que tudo é possível. Basta tentar.
Vivi a minha vida inteira me perguntando quando meu pai atingiria aquele patamar de beleza e charme do meu avô. Aquele quê que apenas os homens belos ao extremo possuem. Mas a beleza do meu avô ia além das roupas que vestia. Passava pelo perfume masculino, pelos gestos, pelo olhar cativante, pela boa prosa.Seria totalmente impossível meu pai ser igual. Nao há duas pesssoas semelhantes.
Meu pai tem um agravante:a altura. Meu avô tinha quase 2m de altura. Meu pai nao ultrapassa 1,70m. Meu pai sempre foi rude. Duro. Grosso na atencao com mulheres. A docilidade na vida dele só chegou quando comecou a ter netos. E creio que o olhar dele se eterneceu quando minha filha nasceu. A ela, ele sempre reservou o melhor que tinha. O melhor doce. As maiores moedas. Os apelidos carinhosos que só ele soube. encontrar. Meu pai sempre foi de cor acinzentada.
O único gesto de carinho que presenciei nele foi quando eu me submeti a uma cirurgia delicada aos 14 anos e ele, no corredor do hospital agarrou minhas maos e disse: quanto mal eu te fiz. Se você nao voltar do centro cirúrgico, eu nunca vou me perdoar.
Naquele momento, eu olhei o teto do hospital e vi borboletas coloridas ao meu redor. Sinal de que a última página do livro de mim mesma nao seria virada naqueles momentos seguintes.
Admiro cores fortes que dao mais vida a dias nem tao coloridos assim...E isso tem refletido nos meus trabalhos em fotos. Por mais que eu tente captar uma imagem, ela sempre me vem em forma de um colorido intenso. E, esta noite, um agente literário me mostrou um livro e disse: EIS O FORMATO DO SEU LIVRO. O QUE ACHAS?
Eu olhei, mirei, mirei e disse: "tudo em preto e branco?" O que ele me respondeu que poderia ser cinza. Naquele momento, me veio a imagem cinzenta de meu pai e eu disse: "nao suporto essa cor. Se for para publicar algo que seja algo que dele eu me orgulhe, em todos os aspectos. Mesmo que nao venda um exemplar."
Na verdade, eu queria dizer a ele que queria algo baseado nas cores que aprendi a gostar ao visualizar um homem correndo, tangendo o gado, ou treinando equitacao. Eu queria dizer a ele que o cinza nao é algo que eu busco. Mas que aceito pelo simples fato de que todas as cores fazem parte de nossa vida. Assim...como o pai que me gerou. Eu gostaria de fazê-lo pensar mais colorido. Mas ele pensa cinza. Vai ser difícil mudar depois dos 70.
Será que eu preciso transformar em preto e branco todas as fotos que fiz simplesmente por que isso é arte?E o colorido que eu vejo na vida nao conta?O que importa:a arte da cor ou a cor da arte?
Como nao chegamos a nenhum acerto, botei meus rascunhos debaixo do braco e disse: vou pensar.Ao caminhar pelo frio da noite e algumas gotas de orvalho respingarem em mim, meu pensamento voou e lembrei de uma frase do meu avô:
Grace, a cor da vida deve ser pintada por cada um. Muita vezes, o preco que temos a pagar pelas cores escolhidas pode até ser alto...mas em compensacao o prazer sentido pela escolha da cor nos dá a certeza de que tomamos a decisao certa.
É..quer ver meu avô tinha razao.
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